Мы с Ленкой жили вместе уже два года. Обычная история: общая квартира, повседневная рутина, её бесконечные предложения «А почему бы нам не съездить в Питер?» и мои стандартные отмазки «Слушай, давай как-нибудь потом, у меня сейчас слишком много работы». Я работал с раннего утра до позднего вечера, ведь кто-то же должен оплачивать её маникюры, коррекции бровей и прочие «необходимые» процедуры. Она же… через полгода после нашего совместного переезда решила уволиться, заявив, что «хочет найти себя». Искала долго. Нашла… бачату.
Честно говоря, я даже не сразу понял, что это за явление такое. Какие-то латиноамериканские танцы, где партнеры буквально слипаются друг с другом, а я, глядя на это, чувствовал себя лишним. Но, опять же, работа занимала всё моё время — мне было не до подозрений. Пусть танцует, если ей нравится, лишь бы меньше дома сидела и не докучала.
— Слушай, а что такое эта бачата? — однажды спросил я у друга.
— Ну, знаешь, такие танцы, где они там трениями занимаются. В основном заканчивается тем, что кто-то кого-то домой приглашает, если ты понимаешь, о чём я, — хохотнул он.
— Да ладно тебе, — махнул я рукой. — Для Ленки это просто хобби.
— Ну-ну…
Тогда я мог бы и задуматься, но нет — решил, что друг просто шутит. Наивный был.
Первые тревожные сигналы появились, когда она начала задерживаться после тренировок. Сначала я не обращал внимания. Ну задержалась — может, поболтала с подругами. Но эти «поболтушки» стали происходить всё чаще. Прихожу домой, а её нет. Полчаса, час, два — без ответов на сообщения. Пишу:
— Ты где?
Ответ приходит через полчаса:
— Прости, телефон в сумке, не слышала. Мы с девчонками кофе пили. Сейчас еду.
Ну, бывает. Но черт возьми, сколько можно каждый раз «пить кофе» после этих танцев? И вот однажды, когда она снова «забыла» предупредить, меня что-то дернуло. Не то чтобы я был ревнивым по натуре, но что-то в этой ситуации казалось странным.
Звоню ей:
— Где пропадаешь?
Голос усталый, будто только из зала выбежала:
— Я уже в метро, скоро буду.
Повесил трубку, ничего не добавив.
На следующий день я задержался на работе и вернулся поздно. Она сидела на диване, листала телефон, словно ничего особенного не произошло. Однако на столе стоял бокал вина. Один. Хотя раньше она никогда особо не пила в одиночестве.
— Решила расслабиться? — бросил я, входя.
— Угу. День выдался тяжелым, устала, — ответила она равнодушно.
— Ты? Устала? От чего? Твои танцы — это не работа.
Она резко повернулась ко мне, глаза сверкнули недовольством:
— Конечно, для тебя всё просто: пришел домой, плюхнулся на диван. А я, значит, ничем не занята.
— Лена, я просто спросил. Не нужно так реагировать.
Она резко встала, швырнула телефон на диван и ушла в спальню, хлопнув дверью.
Я остался на кухне допивать чай, а в голове крутилась мысль: «Что это с ней?» Ведь я всего лишь сделал невинный комментарий… Но этот её взгляд, эта внезапная агрессия… Будто я случайно попал в больную точку.
Потом ситуация стала еще хуже. Она начала «забывать» брать трубку.
— Ой, телефон в сумке, не услышала.
— Зарядка села, прости.
— В зале связь плохая, сам понимаешь.
И вот однажды, когда я, как обычно, уткнулся в экран компьютера, она встала напротив меня, скрестила руки на груди и заявила:
— Нам нужно серьезно поговорить.
Вы знаете этот тон? Тот самый, который предвещает что-то неприятное: либо «Мне нужно время», либо «Ты хороший, но…». Угадал на все сто.
— Я устала, понимаешь? — начала она. — Ты стал каким-то… инертным. Никакой романтики, никакой страсти. Мне нужно время, чтобы всё обдумать. Думаю, нам стоит сделать паузу.
— Паузу? — усмехнулся я. — Это что, наша жизнь теперь похожа на фильм, который можно поставить на паузу?
— Да что с тобой разговаривать! — вспылила она. — Ты меня вообще не воспринимаешь. Всё, я уезжаю к подруге. Мне нужно всё обдумать.
Я пожал плечами:
— Ну если надо, то делай это.
Без скандалов, без слёз. Я был так поглощен работой, что даже почувствовал некое облегчение: наконец-то спокойствие и никаких претензий.
Прошла неделя. Тишина.
И вот однажды наш общий знакомый шлет мне сообщение:
— Слушай, а Лена действительно с этим танцором из её группы?
— С каким танцором? О чём ты? — насторожился я.
— Да с тем, их тренером по бачате. Из Африки какой-то. Учится в РУДН, параллельно преподает.
Я замер, переваривая информацию.
— Ты серьёзно?
— Конечно. Видел их сам в торговом центре. Целуются, ручкаются.
Эта новость словно холодный душ выбила меня из колеи.
Так вот оно что — «пауза»? «Разобраться в себе»? Правильно, разобралась. Просто ей нужен был кто-то другой для «поиска себя».
Самое обидное было даже не то, что она ушла. Черт с ней, пусть танцует с кем хочет. Обидно было другое — я, как последний лох, верил в её «мне нужно время». И ведь правда же: когда женщина говорит, что уходит «в никуда», это всегда значит «к кому-то». Кому именно — вопрос времени. Теперь всё вставало на свои места: эти вечные задержки после тренировок, её «Таня подвезла», её загадочная усталость. Какая там Таня, если рядом был этот самый тренер.
— Ну и дурак же ты, — покачал головой тот же друг, узнав подробности. — На этих танцах они друг другу такие вещи показывают, что потом только свадьбу играть остается.
— А я что, отдыхал что ли? — вздохнул я. — Я работал.
— Так и работай дальше. Она пусть танцует свою бачату. Похоже, для тебя уже давно.
Время шло, эмоции утихали. Лена несколько раз пыталась написать:
— Привет. Как дела? Может, встретимся, поговорим?
Но я игнорировал. Зачем? Чтобы послушать очередную историю про «это случилось само собой» или «я не хотела, но он такой страстный»? Нет уж, увольте. Я не психотерапевт, чтобы разбираться в её чувствах. Ушла — значит, сделала выбор. Дело её. А я продолжу жить своей жизнью. Без пауз и без бачаты.
